blabla

Je crois que je n'ai plus envie d'écrire
J'ai trop lu, trop écouté
Trop écrit
J'ai gardé cette habitude, malsaine, de fumer une cig, loin de tous.
Pas sur mon balcon, non.
Bercée par le doux flon-flon de mon ordi obsolète
Je n'ai plus envie de parler, dans le sens dialoguer
Plus envie de tendre la main à l'hystérique de service de tel ou autre forum, 15 ans, violée par son père, rescapée d'un grave accident avec un 40 tonnes, ayant failli se noyer dans son méconium, etcetera.
Je regarde les nouvelles.
Et je n'y vois rien de nouveau. Je m'émeus. Parce que c'est vrai.
Je vieillis
Je me mets, gentiment, en conserve
Parce que mon auréole le vaut bien.
C'est amusant. Jamais peut-être je me suis autant "aimée" : dans le sens que donne à cette idée certains pour qui l'amour propre, "s'aimer soi-même pour aimer les autres" est le premier pas de l'amour vers les autres. Jamais peut-être n'ai-je pris autant soin de ma petite personne. Putain, qu'est-ce que je m'aimais mieux avant.
Quand j'aimais sans raison, tout ce qui bouge, rampe, crève.
Là, j'aime les oiseaux.
Peut-être parce que l'idée de les voir ramper, crever, me fait peur.
Sans leur chant, qui égayerait le monde ?
Alors pourquoi ce blog ?

Pour crachoter, le temps d'une cig. Si je m'ennuie. Je ne supporte pas de ne rien faire. C'est un grave défaut.